Это моя зарисовка, наверное, так я вижу счастье.
48 часов
Вот и все. Закончено, очередное дело, спасена еще одна жизнь, судьба. Но почему-то на душе не радостно: впереди перелет, а перед глазами толпа людей, которая хаотично движется, спешит навстречу любимым, чтобы укрыться и утонуть в их крепких объятьях. И я тоже этого хочу, больше всего на свете!!
-Билет второго класса до Нью-Йорка, пожалуйста.
-Простите, мэм, но остался лишь третий класс.
-Давайте третий – ничуть не колеблясь, произнесла я. И шепотом добавила: только бы быстрее домой!
-Прошу Вас, с Вас 312 долларов.
-Спасибо.
До вылета ровно два часа. Эти предательские и бесконечные 120 минут! Куда себя деть всё это время, от навязчивых мыслей, от дикого желания видеть Его, обнять дочь. Нет, это не возможно, нужно успокоиться, выпить чая и придти в себя.
Я подошла к барной стойке и ровным голосом заказала зеленый чай с жасмином. Не знаю, что выражало моё лицо в тот момент, но молоденький официант – совсем еще мальчик – не произнеся ни слова, подал чашку ароматного чая и отвернулся ко мне спиной, продолжая машинально выполнять свою работу – до блеска натирать бокалы. Сделав первый глоток чая, я полностью погрузилась в воспоминания о нашей первой встрече…
Это было на Красной площади. Я приехала к старому другу семьи – помочь решить юридические вопросы, связанные с его наследством, а точнее его частью. (Конечно, кто же, если не я - адвокат международник, с восьмилетним стажем). Так как прилетела я задолго до окончания рабочего дня, а усталости не ощущалось, и чтобы не смущать Бориса, я попросила таксиста отвести меня на Красную площадь.
- Туристы! – недовольно буркнул тот и больше не произнес ни слова.
День был не по-осеннему тёплым, но ветреным. Воспользовавшись тем, что меня никто не знает, я решила позволить себе немного свободы. И первое, что я сделала, распрощалась со своей строгой, стильной прической. Волосы так легко спадали, на плечи, их развевал ветер. Оказывается свобода – это так просто, почему же мы этого не замечаем?! Очень хотелось курить… Закон подлости – в зажигалке закончился газ! Я стала искать глазами курящих. Сначала даже показалась, что в Москве не курят, но уже через минуту, в метрах 150, я заметила дымящего задумчивого мужчину со смешной огненной шевелюрой.
Как всегда уверенно и, может, немного холодно, я обратилась к нему с просьбой прикурить. Мужчина лет 35-ти, обернулся с таким видом, будто обращалась я вовсе не к нему, что меня сначала слегка обескуражило, а потом разозлило.
-Можно прикурить?
-Да, конечно, - он протянул зажигалку, огонек явно не хотел ему поддаваться, что жутко раздражало рыжего – это было видно невооруженным взглядом.
-Стихия огня вам явно не поддается, - съязвила я.
-Мне поддается всё! Вот, пожалуйста, - ответил он на мой вызов.
-Спасибо, - небрежно сказала я, выпуская при этом первый клубок дыма.
-Вы туристка и, наверное, впервые в Москве?
-Нет. Я адвокат и здесь исключительно в рабочей командировке. – Странно, а почему я перед ним оправдываюсь?..
-Опасная женщина! – эти слова он произнес с легкой ухмылкой.
-Выходит, что это мужчины слабый пол, а не женщины, коль Вас пугает уже одна профессия, а не сама женщина.
-Может вы и правы.
Настало молчание. У меня было странное ощущения, что он смотрит на меня, изучая, но не внешне, а изнутри, добираясь до самих потаенных уголков души. Зачем?! В голове был полный круговорот, хотелось уйти, но ноги не слушались и я, как вкопанная стояла рядом с ним. Его проницательный взгляд манил и пугал одновременно; столько было глубины в этих глазах цвета океана. В них можно было утонуть или замерзнуть, но стоило ему улыбнуться, как они приобретали божественный оттенок неба.
Мимо проходила семья с малышом, у ребенка в руках был мел, видимо пока родители осматривали Площадь, ребенок оставлял свои памятные следы – «Палка-палка, огуречек, вот и вышел человечек!». Рыжий подбежал к нему, что-то шепнул на ухо, отдал ребёнку наручные часы, а сам завладел коробкой мела.
-Я могу вас нарисовать? – задал он вопрос, решительно приближаясь ко мне.
-Здесь?..
-А почему нет? Оставлю Ваше лицо в истории этой серой и мрачной асфальтированной дороге. Позвольте, ведь не зря же и без того бедный художник лишился часов.
-А вы и вправду художник? – с уже искренней улыбкой спросила я.
-Да. Но не бедный, тут я уж слукавил – грешен!
-Рисуйте же, Пикассо, - засмеялась я.
-Только не Пикассо, а Павел Ковалев.
Моему удивлению не было предела. Что это случайность? Игры судьбы? Но что-то мне подсказывало, этот рыжий оставит в моей жизни свой огненный след.
… Я быстро уладила дела Бориса, и хотела сразу же улететь, но прежде нужно было попрощаться с моим (стоп! Каким моим?) художником. Мы встретились на том же месте сутки спустя. Он хорошо знал историю Москвы, и мы всю ночь гуляли по этим строгим улицам, не замечая ничего вокруг. А когда о достопримечательностях уже было все сказано в ход явно пошел его главный козырь – сонеты Шекспира. Я все понимала, но с ним так приятно было быть наивной. Поэтому я старалась не думать ни о чем, мне хотелось одного – быть с ним. Но ночь пролетела быстро, в 11:30 был мой вылет в Нью-Йорк.
Он вызвал мне такси. Невзначай дал вою визитку: «Павел Ковалев, художник-искусствовед».
-Знаю, что ты не позвонишь, но может, когда будешь в Москве, вспомнишь, что у тебя есть персональный гид.
-Я позвоню.
-Всё в нашей жизни иллюзия, только искусство вечно!
Я не понимала его иронии. Он заметил, как задели меня, его слова, он подошел, совсем близко. Уже через секунду, я ощутила мягкость его губ - это был настойчивый и самоуверенный поцелуй. Мой разум говорил, что он нарвется на пощечину, но мне хотелось остановить этот момент, превратив его в бесконечность...
Когда я садилась в такси, он старался не смотреть мне в глаза и только сухо произнес:
-Прощай, Кристина.
-До встречи! – уверенным голосом произнесла я.
Прошло 3 года. И сейчас я спешу к нему (уже точно) моему художнику и нашей дочери – Милане.
Мальчик официант задал мне вопрос, но я не слышала слов, как в немом кино.
-Мэм, мэм, объявили Ваш рейс.
-Что?
-Вам плохо? Ваш рейс.
-Нет, все в порядке, спасибо! Это тебе, купи своей Маме что-то.
Мальчишка еще долго смотрел на стодолларовую купюру, не веря своим глазам.
Как можно уютнее устроившись в салоне третьего класса, я смотрела на плывущие тяжелые облака, представляя, что не облака это, а улыбки моей девочки, моего ангелочка!
Очнулась же, когда стюардесса попросила всех пристегнуть ремни. Ну, вот и всё. Больше никаких поездок на край света, никакой карьеры - только моя семья. В который раз сказав себе это, я направилась проходить таможенный контроль.
Меня встретил тот же темно-синий глубокий укоряющий взгляд, та же нагловатая улыбка. Вот только пальцы мои утонули уже не в рыжих локонах, а в коротко стриженых молочного оттенка волосах. И тот же наглый, требовательный поцелуй, разве что с горько сладостным привкусом разлуки, он был похож на мою вечность.
Сзади послышался родной писклявый голосок: «Мама!». Я подхватила Миланку на руки, Павел вытер ей рот, перепачканный шоколадом, и мы направились к машине.
-Я брошу эту работу!
-Да, конечно, бросишь, Кристи, но потом, - улыбнулся он.
Я понимала, что он прав, что все повторится: перелет, расставания и встреча. И эти адские 48 часов!
-Как твоя выставка?
-Успешно. А у тебя?
-Еще одна жизнь спасена!
-Значит все так, как должно быть. Всё не зря.
========================================
Один из моих стихов о любви.
Любовь бывает разной
Любовь – она бывает разной:
Бывает отблеском на льду,
Бывает яблоней в цвету,
Бывает вихрем и полетом,
Бывает цепью и тюрьмой
Мы ей покоем и работой,
И жизнью жертвуем самой,
Но есть еще любовь иная,
Что незаметно подойдет
И поднимая, помогая
Тебя сквозь годы проведет
И будет до последних дней
Душой и совестью твоей.
